Le domaine de l'Arceau

Caerleon, ses arches massives, ses entrelacs de structures en béton, de briques bleues robustes et de grandes baies vitrées, incarnent à merveille sa fonction de pôle ardent de la cité de l’Arceau — tempétueuse, éclectique !

À longueur de journée, les gradins des arènes accueillent des foules exaltées venues assister à des représentations de tous genres, aussi bien sportives que théâtrales. Ceux et celles à la recherche d’une alternative plus contemplative trouveront aussi leur compte dans le carrefour d’activités qui s’inscrit dans ses rues : de son marché aux puces historique à sa pléthore de cafés saisonniers. Mais si l’on dit souvent que tous les chemins mènent à Caerleon plutôt qu’ailleurs, c’est d’abord en raison des dépôts des tramways qui s’y trouvent, plutôt que de sa concentration d’affaires, comme on pourrait le penser.

Le temps suspend son vol dès l’instant où votre regard se pose sur les façades immaculées des bâtiments du cœur administratif de l’Arceau : un quartier indissociable de sa foule, du flux qui se déploie en toute hâte entre les édifices administratifs et par les portes de verre qui s’ouvrent pour accueillir et relâcher les employé·es des tours de bureaux et des sièges sociaux — tous pressés, comme si le temps pouvait leur mettre la main dessus. Informations et publicités sont projetées en continu sur d’immenses pancartes holographiques et des caméras astucieusement intégrées à l’architecture veillent sur le torrent des Hommes, leurs objectifs noirâtres en traque perpétuelle de la moindre incivilité.
La réalité est que l’on s’y perd, à tous les niveaux, dans ces vastes avenues, dans le motif de ces arches régulièrement espacées qui les ponctuent. Ces dernières, ornées de néons qui s’enflamment à l’approche du crépuscule, sont évidemment blanches. Car tout est blanc dans le royaume de l’opulence, de la tenue du·de la peintre qui s’acharne contre un mur, au seau de peinture qu’iel utilise, à la peinture elle-même ; à croire qu’il faut vouloir disparaître pour pouvoir convenablement exister ici. La seule exception serait peut-être les logos et les sigles clignotants des entreprises établies, visibles à toute heure sur les façades des bâtiments, car même les ascenseurs qui s’élèvent le long de leurs parois demeurent tristement translucides.

Quelqu’un·e heurte votre épaule, fronce des sourcils en votre direction avant de poursuivre sa route. Si vous n’avez rien à faire ici à part contempler bêtement le paysage, il vaut mieux partir vite pour ne pas déranger les travailleurs·euse.

Surnommé, non sans raison — avec, même ! —, le quartier des lumières, Veritas est un labyrinthe de métal et d’institutions — un nom qui vibre dans les cœurs avec celui de nombreuses figures qui se sont illustrées pour toutes leurs contributions dans l’histoire de l’Arceau.

Places pavées de verre, fontaines lumineuses aux chorégraphies complexes, passerelles piétonnes aériennes, les édifices y sont enveloppés de tapis roulants d’acier inoxydable et qui ont remplacé les marches fastidieuses d’antan. C’est au sommet de ces derniers, au bout d’un enchevêtrement complexe de carrefours et de bifurcations qu'on appelle le chemin de la philosophie (d’aucuns diraient « qu’on s’y fait bien chier »), que trône le symbole du quartier : le Collégium, dont la silhouette imposante évoque sans doute pour un grand nombre des habitant·es la forme d’une lame d’éclair. Imaginez donc, (...) naître et grandir, témoin d’une étrave qui pointe vers le Soleil, (...) d'une proue aux surfaces incurvées et polies, (...) et qui a précédé vos parents, et vos grands-parents encore !

Des boulevards pavés de briques terracotta sinuent le quartier des refuges, ses sentiers longés de palmiers synthétiques d’une raideur parfaite, de bancs ombragés et de jardins communautaires pittoresques, ainsi que d’une pléthore de résidences aux façades fantaisistes ; bienvenue dans le patchwork bigarré de Sonwich, fraîchement retapé, où la vie bat son plein — en continu. Malgré une première couche de vernis factice qui parcourt les devantures des bâtiments et des boutiques (aux vitrines kitsch et tapageuses, comme si l’individualité criait à l’aide dans une cité où tout est sinon standardisé), Sonwich exerce une attraction irrésistible sur tous ceux qui souhaitent profiter de ses récréations paisibles. Des haut-parleurs enfilés sur les lampadaires des voies publiques diffusent des musiques en continu qui s’additionnent à merveille avec le brouhaha des conversations et les éclats de rire de la population : on pourrait presque croire à sa promesse de bonheur, facile et accessible.

L’Avoué, avec ses quartiers adjacents le Déclaré ou le Proclamé, est un fragment de la ceinture périphérique qui encercle les quartiers plus prisés de la cité de l’Arceau. Des faubourgs érigés à la hâte dans un passé distant, présentant une architecture chancelante : on y trouve des immeubles en pierre brute, dont les façades rugueuses témoignent d’une construction rapide et peu soignée, quelquefois renforcées par des plaques d’acier. Heureusement, ici plus qu’ailleurs, les habitant·es ne se laissent pas décourager par les incidents fréquents qui adviennent en raison des charpentes légères, qu’iels reconstruisent inlassablement. En réalité, iels ne se cantonnent pas non plus à ces misérables parcelles dont le gouvernement serait bien heureux de pouvoir un jour s’en laver les mains. Une activité clandestine prospère dans les niveaux souterrains de l’Avoué — une propension à s’enfoncer sous terre qui est autant une réponse nécessaire à la chaleur estivale qu’une stratégie pour se dérober à la vigilance des autorités.

Peu de motifs, a priori, ne sauraient justifier votre décision d’abandonner la sécurité du collectif pour vous aventurer dans les superficies qui s’étendent au-delà. Les plus téméraires, peut-être, y chercheront le frisson de l’inconnu, de la gloire — impatient·es de prouver leur valeur à des aîné·es qui tentent de les en dissuader. Car l’île, de prime abord, ne recèle que peu de secrets (n’est-ce pas ?) : la ville concentre toute l’activité de la région, et les cultures prospèrent dans des méandres souterrains fermés à la population par mesure de précaution.

Mais à y regarder de plus près, une myriade de mystères demeurent, même sans se hasarder jusqu’aux frontières. Des rumeurs persistantes font notamment état de cités abandonnées ; on parle d’étranges apparitions qui hantent la cime des montagnes ; ou encore des cas d’hallucinations lancinantes pour celleux qui errent trop longtemps seul·es. Des rumeurs, certaines vraies, et d’autres que personne ne peut vraiment vérifier à moins de prendre les devants.