Bellmoral

Le temps suspend son vol dès l’instant où votre regard se pose sur les façades immaculées des bâtiments du cœur administratif de l’Arceau : un quartier indissociable de sa foule, du flux qui se déploie en toute hâte entre les édifices administratifs et par les portes de verre qui s’ouvrent pour accueillir et relâcher les employé·es des tours de bureaux et des sièges sociaux — tous pressés, comme si le temps pouvait leur mettre la main dessus. Informations et publicités sont projetées en continu sur d’immenses pancartes holographiques et des caméras astucieusement intégrées à l’architecture veillent sur le torrent des Hommes, leurs objectifs noirâtres en traque perpétuelle de la moindre incivilité.
La réalité est que l’on s’y perd, à tous les niveaux, dans ces vastes avenues, dans le motif de ces arches régulièrement espacées qui les ponctuent. Ces dernières, ornées de néons qui s’enflamment à l’approche du crépuscule, sont évidemment blanches. Car tout est blanc dans le royaume de l’opulence, de la tenue du·de la peintre qui s’acharne contre un mur, au seau de peinture qu’iel utilise, à la peinture elle-même ; à croire qu’il faut vouloir disparaître pour pouvoir convenablement exister ici. La seule exception serait peut-être les logos et les sigles clignotants des entreprises établies, visibles à toute heure sur les façades des bâtiments, car même les ascenseurs qui s’élèvent le long de leurs parois demeurent tristement translucides.

Quelqu’un·e heurte votre épaule, fronce des sourcils en votre direction avant de poursuivre sa route. Si vous n’avez rien à faire ici à part contempler bêtement le paysage, il vaut mieux partir vite pour ne pas déranger les travailleurs·euse.