Les bénéfices du sacrifice | Ft. Maggie

Comme un jardin de pétales bleus

Maggie laisse échapper un grognement de frustration. Où donc a-t-elle pu ranger ce mortier ? Perchée sur son fidèle escabeau en bois, indispensable pour son mètre cinquante-cinq, elle commence à perdre patience en fouillant le sommet de son armoire sans succès. D'un petit saut, elle atterrit souplement sur le sol et traverse l'intérieur de sa petite boutique en quelques pas rapides, traînant l'escabeau derrière elle, avant de le placer devant une autre étagère. Elle poursuit là ses recherches, écartant les bocaux en verre alignés, chargés de racines, de fleurs séchées et d'herbes variées. Nouveau grognement de sa part : l'instrument n'est pas ici. L'herboriste se replie, dépitée, derrière le comptoir central. La tête enfouie au creux de ses mains, elle laisse finalement son regard dériver le long des murs. Quand soudain...

« Le voilà ! »

En l'espace de quelques secondes, deux évènements sans lien entrent en collision. D'abord, le regard de Maggie se pose sur le fameux mortier, étrangement placé au sol, près de la porte de l'arrière-boutique, comme s'il avait roulé jusque-là (mieux vaut ne pas chercher à comprendre comment). Puis, au même moment, une autre porte, celle de l'entrée, s'entrouvre, laissant se découper, dans son embrasure, une silhouette.

« Mademoiselle Maggie...? »

Bien sûr, le nouvel arrivant ne peut l'apercevoir tout de suite, cette dernière se tenant alors accroupie derrière son comptoir, les mains tendues vers l'outil tant désiré. Surprise par cette soudaine interruption, la touffe de cheveux roux sursaute. En un bond, Maggie se retrouve debout, le mortier au sol déjà oublié.

« Oui ! C'est moi ! »

Si Maggie semble d'abord ne pas reconnaître l'être devant elle (sa mémoire des noms et des visages étant assez catastrophique), il est clair que son interlocuteur connait son nom, lui. Un client déjà venu donc ? Maggie le scrute attentivement, ses grands yeux curieux plongeant dans ses pupilles azurées, puis se déplaçant vers ses longs cheveux, ses vêtements flambants, et chaque détail.

« Oh je me souviens... L'homme-bleuet... »

Elle sait à présent. Lors de leur première rencontre, il lui avait rappelé cette fleur sauvage qu'elle aimait tant, celle aux pétales d'un bleu éclatant. Elle plonge instantanément dans un moment de rêverie, peuplé de champs infinis de bleuets et de leur parfum enivrant. Un sourire grandit sur son visage. Mais la réalité la rattrape, rapide, brutale : le jeune homme pose sur le comptoir une bouteille en verre, vide.

« Le... remède que vous m'avez fait, il a pas fonctionné. »

Les yeux de Maggie s'écarquillent encore plus qu'ils ne l'étaient déjà.

« J'ai eu... qu'un petit effet secondaire. À part ça... »

Le remède n'a... pas fonctionné ? Un instant de vide envahit son esprit (un phénomène plutôt rare chez elle), balayant les champs de fleurs. Sa respiration s'accélère, ses mains deviennent moites et glissantes alors qu'elle saisit entre ses doigts le flacon déposé.

« Quel effet ? Décrivez-le moi. »

Murmure-t-elle dans un souffle, le regard fixé, toujours, sur le contenant en verre. En le faisant tourner dans ses mains, elle déchiffre bientôt l'étiquette rédigée et collée par ses soins il y a de cela plusieurs jours : Elixir pour les cordes vocales. Huuuuuuuu. Maggie prend une profonde inspiration, repose la bouteille et frappe ses joues des deux mains. Elle DOIT se ressaisir. Il y a une erreur quelque part, et certainement pas de son côté. Ajustant son sourire habituel, elle plonge ses yeux de bronze dans ceux, saphirs, de son voisin.

« Peut-être avez-vous simplement égaré le mode d'emploi que je vous avais attaché ? Oui, vous savez, le petit papier enroulé et ficelé que j'avais fixé au bouchon ? Ne vous inquiétez pas, je vais vous le réécrire immédiatement. »

Et déjà, elle se met en action, n'attend aucune réponse. La voilà qui commence par ouvrir un tiroir, en sortir une feuille vierge, légèrement jaunie, la poser (brusquement) sur le comptoir. Puis, c'est armée de sa plume, l'encrier à ses côtés, qu'elle commence à griffonner frénétiquement les notes qu'elle connaît par cœur.

« Oui... oui... Il fallait d'abord secouer la bouteille... doucement... et avant chaque utilisation ! Bien sûr. Puis 15 ml... trois fois par jour... ce dosage exactement ! Pas plus, pas moins ! Mais en dehors des repas, oui... Je dirais une trentaine de minutes après manger... Oui... Et surtout ! Surtout ! Le conserver au frais et à l'abri de la lumière directe. Oui, vous avez du l'exposer trop longtemps à la chaleur ou à la lueur des soleils ! »

Un point final et, ça y est, elle a terminé. Fièrement, elle tend les instructions à l'homme-bleuet, son large sourire dévoilant jusqu'à ses dents.

« Ne me remerciez pas, c'est bien normal ! Les papiers on les égare facilement... moi la première. Je vous apporte une autre bouteille, attendez. »

Elle sautille, tourne les talons, s'enfonce dans la pénombre de l'arrière-boutique (et trébuche sur le mortier en passant). Quelques bruits étouffés (dont certains non identifiés) plus tard, elle refait surface, enfin.

« Maggie, pour vous servir ! »

Et tandis qu'elle attend, le flacon tendu vers lui, elle ne peut s'empêcher d'imaginer des pétales bleus éclore, formant délicatement autour de son visage, une couronne de bleuets en fleurs.

Comme un jardin de pétales bleus

La bouteille contenant la douteuse élixir change finalement de main. L'homme-bleuet accepte le présent, mais l'expression qu'elle lit sur son visage n'est pas celle d'une fleur épanouie.  Le soupir qu'il laisse échapper ne laisse plus place au doute : il y a définitivement une épine coincée quelque part.

« Écoutez, j'ai pas perdu le papier. J'ai suivi toutes les instructions à la lettre, comme vous me l'aviez dit. »

La note en question surgit d'une poche et vient appuyer ses mots, posée à présent sur le comptoir en bois ; aussitôt capturée par le regard cuivré de l'herboriste.

« Y'avait peut-être une dose trop forte de... je sais pas trop quoi. J'ai commencé à avoir des hallucinations légères et je pensais que ça allait mieux. J'me sentais pas mal du tout... Et ça me faisait presque planer, on va dire. La sensation de soulagement dans la gorge était là... Mais quand j'ai essayé, j'avais l'impression que ça se déchirait. J'ai peut-être... pas décrit assez correctement les symptômes... »

Mais Maggie est déjà partie. Ô pas loin non, elle n'a physiquement pas bougé d'un pouce après tout. Mais son esprit, lui, est ailleurs. D'abord elle n'entend presque rien. La voix de l'homme est lointaine. Elle résonne, se répercute sur les parois glacées d'un tunnel. Un tunnel ? Non, ils sont plusieurs. Maggie perd sa route, piétine à un croisement. Finalement ce sont les mots, qui se frayent jusqu'à elle un passage. Ils sont assourdissants. « Je pensais que ça allait mieux » ; « la sensation de soulagement dans la gorge » ; « des hallucinations légères » ; « j'avais l'impression que ça se déchirait ».

« Taisez-vous... »

Ce murmure, personne ne l'entend, elle le laisse s'échapper dans un souffle seulement.

Et puis, un bruit vient la sortir de sa torpeur. Une quinte de toux plus précisément. Alors, les ténèbres qui la retenaient captive s'estompent. Maggie est de retour dans sa boutique. L'homme-bleuet est là, lui aussi. Une si jolie fleur, comment la laisser faner ?

« Si vous voulez, ou... que vous me croyez pas... Je peux la boire devant vous. En respectant tout comme il faut. Et vous me gardez en observation. »

L'herboriste le dévisage sans cligner.

« Si vous le dites. Vous me faites penser à une fleur vous savez. Et les fleurs ne mentent jamais. »

Où se situe le mensonge ? La vérité ? Maggie a beau être confiante en ses compétences d'herboriste, a-t-elle pu se tromper quelque part ? Ou bien se fait-elle tromper maintenant ? D'ordinaire, elle n'accorde aucune valeur à la parole des humain·es. Mais qu'en est-il de celle d'un homme-bleuet ?

« En tout cas... Votre idée me plaît ! »

Garder un sujet en observation l'émoustille déjà, mais alors que le sujet lui-même en initie la demande ? Elle croit rêver ! Un petit rire franchit la barrière de ses lèvres, tandis qu'elle tourne à nouveau les talons en direction de l'arrière-boutique.

« Oh, euh... vous ne vous êtes pas fait mal ? Je vous ai vu... trébucher sur le mortier. Je pourrais toujours vous aider à ranger. »

« Un mortier ? Quel mor- »

Elle trébuche (une seconde fois) sur l'objet au sol. Ah oui, ce mortier... Comprend-elle alors. Elle revient bien vite aux côtés de son spécimen client en marmonnant qu'elle n'a rien pour le rassurer, un carnet de notes dans une main, un crayon dans l'autre. D'un mouvement de tête, elle désigne un coin de la boutique, où reposent un vieux fauteuil et une petite table en bois.

« Après vous ! »

Pressée de commencer l'observation, elle tente de contrôler un frémissement d'excitation, en vain.

Comme un jardin de pétales bleus

Maggie le rejoint bien vite, elle trottine quelques pas derrière lui. Son cobaye client semble tout aussi partant qu'elle à l'idée de jouer le jeu de l'expérience, et cela la ravie. Elle ne se pose pas trop de questions l'herboriste, ne connaît pas les règles du jeu lorsqu'il s'agit d'exprimer de l'empathie. Comment l'homme-bleuet se sent-il par rapport à cette voix qui refuse de porter ? A-t-il des craintes quant au liquide contenu dans le flacon, qu'il se résout à avaler suivant les indications fournies ? Maggie n'en a honnêtement que faire. Son propre plaisir égoïste, celui d'en apprendre davantage sur le maux en question, sur la manière la plus efficace et réjouissante de l'apaiser, et ce, dans son propre intérêt, voilà tout ce qui importe. Alors elle le laisse faire, l'observe ingérer l'élixir, s'affaler ensuite sur le canapé usé. Elle reste debout, mais son petit gabarit fait que, iels demeurent à la même hauteur. Et puis, elle se retrouve à nouveau à devoir lever les yeux pour les plonger dans les siens : car voilà qu'Azur se relève.

« Maggie, vous avez... »

Le voici qui accompagne ses mots d'une bascule en avant, pour s'approcher d'elle. Mais elle n'aime la proximité que quand elle-même l'initie, l'herboriste. Les Arcéen·nes, elle ne leur accorde aucune confiance, les considère comme imprévisibles et chargé·es de mauvaises intentions. C'est dans leur nature et c'est tout. Alors elle sursaute, Maggie, et elle fait un pas en arrière. Envers autrui, elle n'est pas du genre à se préoccuper des limites, mais en ce qui concerne les siennes, les barrières se dressent, hautes et infranchissables, entre elle et les autres.

« Maggie, vous avez... »

Sa gorge est sèche, elle est toute aussi prise au dépourvue qu'à son propre jeu.

« ...des fleurs qui poussent dans les cheveux. Des pâquerettes... C'est plutôt joli. »

Des... fleurs ? Maggie retombe dans ses travers, comprend le monde à l'envers. Elle interprète les dires au premier degré et, surprise, porte une main à ses cheveux, pour vérifier. Mais ses doigts ne rencontrent (évidemment) aucune feuille, aucune tige d'aucune sorte. Il n'en faut pas moins pour qu'elle se referme, l'herboriste, comme un pétale froissé dans la nuit noire.

« Qu'est-ce que tu racontes... »

Elle est à l'ouest, Maggie, elle a déjà oublié ce qu'iels sont en train d'accomplir. Elle ne pense pas à un effet secondaire, car elle ne pense à rien du tout. Elle a seulement l'impression que l'on se joue d'elle, encore une fois. Les êtres organiques ne savent faire que cela. Alors, au lieu de se montrer professionnelle, d'être là pour son client, pour le rassurer, pour trouver les bons mots, elle ne fait rien du tout. De frustration, elle resserre sa poigne sur le crayon dans sa main, et, sur le carnet à l'origine destiné aux observations, elle se contente d'inscrire colériquement : Les hommes-bleuets aussi sont des menteurs.

Et c'est ainsi que dans cette pièce se retrouvèrent deux êtres totalement instables, dont on n'aurait pu décréter en cet instant lequel des deux ne souffrait pas des effets d'une potion.