description
Malice / La Faucheuse.
28 ans
183 centimètres
Femme cis.
Elle/La.
Combattante dans l'arène / secrétaire dans l'institut de la Conduction.
Lignée des Éclats
Identité
- Histoire résumée
- Caractère
- Caractéristiques
─ De l’ancienne Faucheuse ; Malice en est l’héritière. Son père, ancien combattant de l’arène, ne s’attendait pas à avoir un enfant… encore moins une fille. Ne sachant quoi faire, il fit ce qu’il aurait envisagé avec un garçon : la former pour prendre la relève.
─ Un entrainement spartiate, sans pitié, pour que sa fille reprenne le flambeau. Paradoxalement, l’homme était loin de se douter du talent inné de sa progéniture pour la violence. La pomme ne tombe jamais loin de l’arbre après tout.
─ Après des années de formation, La Faucheuse reprend du service. Sous une nouvelle identité, un nouveau masque, une nouvelle tenue. Un nouveau mystère. L’arène ignore son identité, ses origines, le public ne sait qu’une chose : l’héritière est différente… Malice n’a que dix-sept ans.
─ Féroce, spectaculaire, agile, perfide ; cette nouvelle version est diamétralement opposée à l’ancienne. Elle glane les faveurs de la foule en poussant son corps toujours plus loin dans ses retranchements, flirtant avec ses limites ; parfois en les dépassant.
─ Malice s’imaginait vivre de l’ivresse des combats pendant toute sa vie ; ne connaître que la brutalité. Elle était loin de se douter que sa vie basculerait d’une simple erreur de jeunesse. Une pulsion d’amourette ; une idylle de quelques semaines… puis sa grossesse.
─ De nombreuses fois, elle a pensé à s’en débarrasser, retourner à sa vie d’antan… rejetant l’idée d’abandonner sa carrière pour élever un enfant qu’elle ne veut pas. Pourtant la grossesse arriva à son terme ; Louise naquit.
─ Malice quant à elle, tomba éperdument amoureuse de sa fille. En dépit de la logique, en dépit de ses pensées moribondes, en dépit de tout. Du fruit de ses entrailles, elle y trouva le plus précieux de tous les trésors.
─ Malice & La Faucheuse sont deux entités séparées. L’une ravit la foule dans ses élans belliqueux, ses talents sadiques et sanguinaires. L’autre gère autant que faire se peut l’éducation de son enfant. Ce ne fut possible que grâce à la complicité d’Andraste qui tira quelques ficelles pour lui trouver un travail de secrétaire à l’institut ; de quoi rendre Louise fière de sa maman quand elle sera en âge de comprendre. Maman fait un travail honorable, elle ne fait pas souffrir les gens.
─ Une épée de Damoclès plane pourtant au-dessus de sa tête. Car des deux entités, Andraste n’a besoin de que de La Faucheuse. Tant que celle-ci performe, le reste n’a pas d’importance. Malice est condamné à combattre, dissimuler farouchement son identité afin de protéger sa fille du même destin que le sien.
─ Louise ne connaîtra que tendresse & dévotion de sa mère ; elle ignorera tout du reste. Sans surprise, c’est pure folie, un jour, l'enfant assemblera le puzzle… de la même façon que d’autres le font petit à petit ; en la personne d’Ace pour citer un exemple concret, celle que La Faucheuse a chargée de protéger cette maman célibataire, pour des raisons aussi obscures que nébuleuses.
─ L’étau se resserre, petit à petit…
─ Un entrainement spartiate, sans pitié, pour que sa fille reprenne le flambeau. Paradoxalement, l’homme était loin de se douter du talent inné de sa progéniture pour la violence. La pomme ne tombe jamais loin de l’arbre après tout.
─ Après des années de formation, La Faucheuse reprend du service. Sous une nouvelle identité, un nouveau masque, une nouvelle tenue. Un nouveau mystère. L’arène ignore son identité, ses origines, le public ne sait qu’une chose : l’héritière est différente… Malice n’a que dix-sept ans.
─ Féroce, spectaculaire, agile, perfide ; cette nouvelle version est diamétralement opposée à l’ancienne. Elle glane les faveurs de la foule en poussant son corps toujours plus loin dans ses retranchements, flirtant avec ses limites ; parfois en les dépassant.
─ Malice s’imaginait vivre de l’ivresse des combats pendant toute sa vie ; ne connaître que la brutalité. Elle était loin de se douter que sa vie basculerait d’une simple erreur de jeunesse. Une pulsion d’amourette ; une idylle de quelques semaines… puis sa grossesse.
─ De nombreuses fois, elle a pensé à s’en débarrasser, retourner à sa vie d’antan… rejetant l’idée d’abandonner sa carrière pour élever un enfant qu’elle ne veut pas. Pourtant la grossesse arriva à son terme ; Louise naquit.
─ Malice quant à elle, tomba éperdument amoureuse de sa fille. En dépit de la logique, en dépit de ses pensées moribondes, en dépit de tout. Du fruit de ses entrailles, elle y trouva le plus précieux de tous les trésors.
─ Malice & La Faucheuse sont deux entités séparées. L’une ravit la foule dans ses élans belliqueux, ses talents sadiques et sanguinaires. L’autre gère autant que faire se peut l’éducation de son enfant. Ce ne fut possible que grâce à la complicité d’Andraste qui tira quelques ficelles pour lui trouver un travail de secrétaire à l’institut ; de quoi rendre Louise fière de sa maman quand elle sera en âge de comprendre. Maman fait un travail honorable, elle ne fait pas souffrir les gens.
─ Une épée de Damoclès plane pourtant au-dessus de sa tête. Car des deux entités, Andraste n’a besoin de que de La Faucheuse. Tant que celle-ci performe, le reste n’a pas d’importance. Malice est condamné à combattre, dissimuler farouchement son identité afin de protéger sa fille du même destin que le sien.
─ Louise ne connaîtra que tendresse & dévotion de sa mère ; elle ignorera tout du reste. Sans surprise, c’est pure folie, un jour, l'enfant assemblera le puzzle… de la même façon que d’autres le font petit à petit ; en la personne d’Ace pour citer un exemple concret, celle que La Faucheuse a chargée de protéger cette maman célibataire, pour des raisons aussi obscures que nébuleuses.
─ L’étau se resserre, petit à petit…
De l’ennui naquit la folie.
De ses pulsions elle en est asservie.
Malice la perfide ; la faucheuse qui collecte les âmes, tandis que la sienne est scindée en deux. D’un côté une belliqueuse de l’arène, une guerrière aussi redoutable qu’aguerrie ; née, façonnée pour combattre. De l’autre, une mère, condamnée à élever son enfant seule… comme s’il pouvait en être autrement.
La faucheuse est une célébrité de l’arène.
On ne connait pas son âge, son genre, ses origines. On sait simplement qu’elle reprend le flambeau de l’ancienne. Dans sa tenue d’ébène carminée ; elle fait couler l’écarlate au rythme de ses coups. De l’ancien combattant portant ce pseudo, elle en est à la fois l’héritière ─ de chair et de sang ─ mais aussi son opposé ; une vision moderne, audacieuse et ambitieuse.
De nos jours, la faucheuse se bat avec nonchalance et sérénité, mais peut tout aussi bien s’abandonner à l’ivresse de l’affrontement… se montrer plus brutale qui n’importe qui ; ce qui fait d’elle une énigme et un divertissement de choix. Car la faucheuse est Malice et Malice est la faucheuse. Si elle affirme séparer ces deux entités, ce n’est que façade, faux semblant. Elle est les deux, pleinement.
La faucheuse se cache derrière un masque, modulant sa voix. Elle s’exprime d’un ton calme, posé, sans jamais vaciller. Elle est un monstre de sans froid, récoltant les victoires comme on cueille un fruit. Elle apparaît pour combattre ─ vaincre ─ et disparait aussitôt. Jouant pleinement son rôle de fantôme ; à la perfection. Elle n’a pas d’autre choix ; commettre un impair est impensable… la faucheuse doit protéger son identité, elle doit protéger Malice… et sa progéniture.
Malice est une inconnue ; un visage parmi tant d’autres.
Loin d’être invisible, au vu de sa silhouette pulpeuse et ses beaux atours, elle est pourtant discrète, ne cherche pas à se mettre en valeur. Malice veut s’effacer, elle veut être l’ombre d’une lumière étincelante ; celle de son enfant : Louise. Son trésor le plus précieux, la prunelle de ses yeux ; le fruit de ses entrailles. Rien n’est trop beau pour elle, peu importe ses caprices, ses élans caractériels, ses crises. Malice l’éduque comme une princesse pourrie gâtée… jusqu’à une certaine limite.
On peut critiquer ses choix ; mais nul ne saurait contester ce pinacle de dévotion qu’elle voue à son enfant. Sur ce point, l’égoïsme de cette génitrice est sans pareil ; elle n’a d’yeux que pour elle, son bonheur, son bien-être, son avenir. De la même façon qu’une étoile, Malice n’a d’autre choix que d’être une observatrice distante malgré son rôle qu’elle remplit à plein temps.
Quant à Louise, elle est la terrienne qui ne voit qu’une face de la lune ; elle ne saura jamais ce qu’elle cache à son l’opposé. Elle sera épargnée de toute la brutalité, toute la perfidie, toute la malfaisance de la faucheuse.
Malice en a fait le serment… et bien qu’elle ait l’habitude de beaucoup parler pour embobiner, elle tient, toujours ses promesses.
Du moins, c’est ce qu’elle croit.
De ses pulsions elle en est asservie.
Malice la perfide ; la faucheuse qui collecte les âmes, tandis que la sienne est scindée en deux. D’un côté une belliqueuse de l’arène, une guerrière aussi redoutable qu’aguerrie ; née, façonnée pour combattre. De l’autre, une mère, condamnée à élever son enfant seule… comme s’il pouvait en être autrement.
La faucheuse est une célébrité de l’arène.
On ne connait pas son âge, son genre, ses origines. On sait simplement qu’elle reprend le flambeau de l’ancienne. Dans sa tenue d’ébène carminée ; elle fait couler l’écarlate au rythme de ses coups. De l’ancien combattant portant ce pseudo, elle en est à la fois l’héritière ─ de chair et de sang ─ mais aussi son opposé ; une vision moderne, audacieuse et ambitieuse.
De nos jours, la faucheuse se bat avec nonchalance et sérénité, mais peut tout aussi bien s’abandonner à l’ivresse de l’affrontement… se montrer plus brutale qui n’importe qui ; ce qui fait d’elle une énigme et un divertissement de choix. Car la faucheuse est Malice et Malice est la faucheuse. Si elle affirme séparer ces deux entités, ce n’est que façade, faux semblant. Elle est les deux, pleinement.
La faucheuse se cache derrière un masque, modulant sa voix. Elle s’exprime d’un ton calme, posé, sans jamais vaciller. Elle est un monstre de sans froid, récoltant les victoires comme on cueille un fruit. Elle apparaît pour combattre ─ vaincre ─ et disparait aussitôt. Jouant pleinement son rôle de fantôme ; à la perfection. Elle n’a pas d’autre choix ; commettre un impair est impensable… la faucheuse doit protéger son identité, elle doit protéger Malice… et sa progéniture.
Malice est une inconnue ; un visage parmi tant d’autres.
Loin d’être invisible, au vu de sa silhouette pulpeuse et ses beaux atours, elle est pourtant discrète, ne cherche pas à se mettre en valeur. Malice veut s’effacer, elle veut être l’ombre d’une lumière étincelante ; celle de son enfant : Louise. Son trésor le plus précieux, la prunelle de ses yeux ; le fruit de ses entrailles. Rien n’est trop beau pour elle, peu importe ses caprices, ses élans caractériels, ses crises. Malice l’éduque comme une princesse pourrie gâtée… jusqu’à une certaine limite.
On peut critiquer ses choix ; mais nul ne saurait contester ce pinacle de dévotion qu’elle voue à son enfant. Sur ce point, l’égoïsme de cette génitrice est sans pareil ; elle n’a d’yeux que pour elle, son bonheur, son bien-être, son avenir. De la même façon qu’une étoile, Malice n’a d’autre choix que d’être une observatrice distante malgré son rôle qu’elle remplit à plein temps.
Quant à Louise, elle est la terrienne qui ne voit qu’une face de la lune ; elle ne saura jamais ce qu’elle cache à son l’opposé. Elle sera épargnée de toute la brutalité, toute la perfidie, toute la malfaisance de la faucheuse.
Malice en a fait le serment… et bien qu’elle ait l’habitude de beaucoup parler pour embobiner, elle tient, toujours ses promesses.
Du moins, c’est ce qu’elle croit.
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Quelques heures plus tôt ; fin d’après-midi.
Appartement de Malice.
L’œillade doucereuse sur sa tignasse rosâtre ; vos regards se croisent, tu admires une fois de plus ─ jamais de trop ─ le terne de ses émeraudes… comme un artiste contemplerait son œuvre. Si ton enfant n’a pas hérité de tes traits ; son caractère est une copie presque parfaite.
Paradoxal, alors que ta vision de l’éducation est aux antipodes de celle de ton géniteur. Tu caresses sa chevelure avec douceur, entremêlant tes doigts de ses mèches alors qu’elle te fixe du regard ; dans l’expectative de la prochaine histoire, avant d’aller se dorloter dans les bras de Morphée.
L’un des rituels que tu préfères.
L’une des prémisses que tu hais ─ mensonge.
Elle se blottit contre sa peluche pendant que tu commences à lire son livre préféré. Elle écoute attentivement ; luttant contre la fatigue qu’elle a accumulée. Elle se dit que peut-être, vous irez jusqu’au bout cette fois ?
Mais non.
Ses paupières s’alourdissent, puis se ferment.
Louise s’endort.
Une seconde s’écoule, ton regard s’assombrit.
Tu n’es plus Malice… tu es La Faucheuse.
Début de soirée.
Aux alentours de l’arène des Sables rougeoyants.
La foule s’agite ; s’extasie, s’abrutit.
Les coups fusent, abiment, mutilent.
Les effusions de carmin ravissent les spectateurs ; la championne doit être satisfaite. Dans les gradins, il perdure pourtant quelques murmures, quelques bribes d’ennui… ou plutôt, d’attente ? Cet affrontement a le mérite d’être distrayant, mais pour l’arène il reste famélique.
Pour une raison aussi simple que malséante… ce combat est un amuse-bouche. La Faucheuse est le plat principal. Ce qui n’a pas toujours été le cas. Elle attend, sagement, tapie dans l’ombre, observant la scène en coulisses, le visage fermé derrière son masque et sa tenue d’ébène.
Elle remarque un détail en s’auscultant.
J’ai oublié mes dagues.
Elle devra combattre à mains nues, quoi qu’il arrive.
Pas la première fois, cela dit.
Adossé au mur, la tête levée vers le plafond ; les yeux fermés. Elle ne réagit qu’aux exclamations belliqueuses de la foule, qui semble s’impatienter de plus en plus. Ils ont hâte que ça se termine et ne semble encourager quiconque expédiera ce spectacle qu’ils jugent moribond.
Dans ce marasme se fait entendre une clameur…
Puis un hurlement rageur.
C’est terminé.
Dans quelques minutes, ce sera à son tour de faire le spectacle. La Faucheuse réajuste son masque, sa tenue… elle tressaille. Un frisson ; effroi ou lascif, elle-même ne le sait pas. Il faudrait être fou pour ne ressentir aucune peur devant ses responsabilités, devant ce qui l’attend.
Elle est loin d’être folle.
Au contraire, elle semble plutôt rationnelle.
L’appétit ne vient qu’en mangeant.
L’ivresse ne vient qu’en buvant.
Le sang ne se déverse qu’en frappant.
Le public scande son nom ; fracasse le sol d’un piétinement crescendo… comme s’ils ne faisaient qu’un. L’introduction passée ; la combattante masquée fait son apparition, acclamée. Si sa popularité n’a pas à rougir en comparaison avec Andraste… force est de constater que jamais elle n’atteindra son sommet.
Elle trône, là, sur son piédestal, pendant que La Faucheuse l’observe tout en flânant calmement vers le centre de l’arène. Puis son regard bifurque… elle voit double.
Deux ?!
Deux adversaires ?!
Tu es derrière tout ça Andraste ?
Huh… peu importe.
C’est le propre des champions de dépasser ses limites ; et La Faucheuse n’a point de complexe, encore moins d’infériorité. SI elle reconnait la supériorité de sa reine, elle ne ploiera devant personne. Si elle veut du spectacle, alors elle va lui en donner.
Les bras le long du corps ; elle scrute ses adversaires, des jumeaux. Homme & femme, pas de discrimination ici. L’excitation est à son comble ; ses pensées ne sont tournées que vers son objectif : la victoire.
Elle n’a pas d’autre choix.
Louise l’attend.
Son bébé.
Soudain, un silence ; le calme plat. Le temps pour elle d’apostropher ses cibles dans un ton monotone, froid, discordant :
─ Venez.
Il n’en fallait pas plus pour provoquer ses ennemis ; pour les pousser à faire le premier pas. L’expression de l’inexpérience, dans sa plus pure simplicité. Ils s’élancent et la danse commence. Les jumeaux attaquent de consorts ; l’un vise le buste, l’autre les jambes.
La Faucheuse contorsionne son corps en arrière, esquivant l’assaut horizontal ; une fois ses paumes collées au sol, elle donne une impulsion de la pointe de ses pieds pour s’élancer en arrière, son pied heurtant violemment le menton de l’assaillante qui a plongé.
Après que ses jambes retombent au sol, son buste se tourne vers celui dont l’élan l’a emportée, avant d’aller lui asséner un violent coup de paume dans le dos pour le séparer de sa jumelle ; celle-ci sonnée, cherche toutefois à plonger sur La Faucheuse pour la plaquer. D’un saut de cabri, la combattante masquée esquive de justesse et prend appui sur son dos pour s’élancer au-dessus d’elle. Retombant vite et violemment ; elle assène un coup vindicatif en se servant de l’élan de sa chute pour clouer son adversaire au sol.
Elle n’a pas le temps de célébrer une hypothétique victoire, que l’autre revient à la charge ; annihilant la distance les séparant d’un jeu de jambes aussi fougueux que fulgurant. La Faucheuse n’a pas le temps de finir la jumelle ; elle est emportée par son adversaire au sol.
Elle ne peut que parer les coups de son adversaire au-dessus d’elle, protégeant son masque. Patiente, elle attend… la moindre petite faille. Il finira par s’épuiser, par commettre une erreur… il n’a plus sa jumelle pour l’aider.
Elle se gausse sous son masque ; provoquant une hésitation, légère, mais suffisante pour attraper le bras de son adversaire. Elle l’emmène goûter le sol, roule avec lui pour reprendre de la hauteur, puis tenaille son avant-bras pour briser un os.
Un cri de douleur se fait entendre ; puis un violent coup de pied pour couper court au hurlement. Les rôles s’inversent, La Faucheuse surplombe son adversaire… et lui assène une série de coups de poings qui ne s’interrompent que lorsque son visage est tuméfié de coup ; jusqu’à ce qu’il ne puisse ni bouger ni hurler.
Victoire.
Harassée par l’effort, la triomphante se relève, difficilement.
Elle jette un dernier regard à LA championne ; sa reine. Nul ne sait qui se cache derrière le masque… Andraste, oui. Derrière, une expression de défi sur son visage, qu’elle ne verra jamais. Elle se promet qu’elle ne cédera pas de terrain, qu’elle protégera sa fille jusqu’à son dernier souffle.
Tu t’en es fait la promesse, Malice.
Et La Faucheuse l’honorera.
Appartement de Malice.
L’œillade doucereuse sur sa tignasse rosâtre ; vos regards se croisent, tu admires une fois de plus ─ jamais de trop ─ le terne de ses émeraudes… comme un artiste contemplerait son œuvre. Si ton enfant n’a pas hérité de tes traits ; son caractère est une copie presque parfaite.
Paradoxal, alors que ta vision de l’éducation est aux antipodes de celle de ton géniteur. Tu caresses sa chevelure avec douceur, entremêlant tes doigts de ses mèches alors qu’elle te fixe du regard ; dans l’expectative de la prochaine histoire, avant d’aller se dorloter dans les bras de Morphée.
L’un des rituels que tu préfères.
L’une des prémisses que tu hais ─ mensonge.
Elle se blottit contre sa peluche pendant que tu commences à lire son livre préféré. Elle écoute attentivement ; luttant contre la fatigue qu’elle a accumulée. Elle se dit que peut-être, vous irez jusqu’au bout cette fois ?
Mais non.
Ses paupières s’alourdissent, puis se ferment.
Louise s’endort.
Une seconde s’écoule, ton regard s’assombrit.
Tu n’es plus Malice… tu es La Faucheuse.
Début de soirée.
Aux alentours de l’arène des Sables rougeoyants.
La foule s’agite ; s’extasie, s’abrutit.
Les coups fusent, abiment, mutilent.
Les effusions de carmin ravissent les spectateurs ; la championne doit être satisfaite. Dans les gradins, il perdure pourtant quelques murmures, quelques bribes d’ennui… ou plutôt, d’attente ? Cet affrontement a le mérite d’être distrayant, mais pour l’arène il reste famélique.
Pour une raison aussi simple que malséante… ce combat est un amuse-bouche. La Faucheuse est le plat principal. Ce qui n’a pas toujours été le cas. Elle attend, sagement, tapie dans l’ombre, observant la scène en coulisses, le visage fermé derrière son masque et sa tenue d’ébène.
Elle remarque un détail en s’auscultant.
J’ai oublié mes dagues.
Elle devra combattre à mains nues, quoi qu’il arrive.
Pas la première fois, cela dit.
Adossé au mur, la tête levée vers le plafond ; les yeux fermés. Elle ne réagit qu’aux exclamations belliqueuses de la foule, qui semble s’impatienter de plus en plus. Ils ont hâte que ça se termine et ne semble encourager quiconque expédiera ce spectacle qu’ils jugent moribond.
Dans ce marasme se fait entendre une clameur…
Puis un hurlement rageur.
C’est terminé.
Dans quelques minutes, ce sera à son tour de faire le spectacle. La Faucheuse réajuste son masque, sa tenue… elle tressaille. Un frisson ; effroi ou lascif, elle-même ne le sait pas. Il faudrait être fou pour ne ressentir aucune peur devant ses responsabilités, devant ce qui l’attend.
Elle est loin d’être folle.
Au contraire, elle semble plutôt rationnelle.
L’appétit ne vient qu’en mangeant.
L’ivresse ne vient qu’en buvant.
Le sang ne se déverse qu’en frappant.
Le public scande son nom ; fracasse le sol d’un piétinement crescendo… comme s’ils ne faisaient qu’un. L’introduction passée ; la combattante masquée fait son apparition, acclamée. Si sa popularité n’a pas à rougir en comparaison avec Andraste… force est de constater que jamais elle n’atteindra son sommet.
Elle trône, là, sur son piédestal, pendant que La Faucheuse l’observe tout en flânant calmement vers le centre de l’arène. Puis son regard bifurque… elle voit double.
Deux ?!
Deux adversaires ?!
Tu es derrière tout ça Andraste ?
Huh… peu importe.
C’est le propre des champions de dépasser ses limites ; et La Faucheuse n’a point de complexe, encore moins d’infériorité. SI elle reconnait la supériorité de sa reine, elle ne ploiera devant personne. Si elle veut du spectacle, alors elle va lui en donner.
Les bras le long du corps ; elle scrute ses adversaires, des jumeaux. Homme & femme, pas de discrimination ici. L’excitation est à son comble ; ses pensées ne sont tournées que vers son objectif : la victoire.
Elle n’a pas d’autre choix.
Louise l’attend.
Son bébé.
Soudain, un silence ; le calme plat. Le temps pour elle d’apostropher ses cibles dans un ton monotone, froid, discordant :
─ Venez.
Il n’en fallait pas plus pour provoquer ses ennemis ; pour les pousser à faire le premier pas. L’expression de l’inexpérience, dans sa plus pure simplicité. Ils s’élancent et la danse commence. Les jumeaux attaquent de consorts ; l’un vise le buste, l’autre les jambes.
La Faucheuse contorsionne son corps en arrière, esquivant l’assaut horizontal ; une fois ses paumes collées au sol, elle donne une impulsion de la pointe de ses pieds pour s’élancer en arrière, son pied heurtant violemment le menton de l’assaillante qui a plongé.
Après que ses jambes retombent au sol, son buste se tourne vers celui dont l’élan l’a emportée, avant d’aller lui asséner un violent coup de paume dans le dos pour le séparer de sa jumelle ; celle-ci sonnée, cherche toutefois à plonger sur La Faucheuse pour la plaquer. D’un saut de cabri, la combattante masquée esquive de justesse et prend appui sur son dos pour s’élancer au-dessus d’elle. Retombant vite et violemment ; elle assène un coup vindicatif en se servant de l’élan de sa chute pour clouer son adversaire au sol.
Elle n’a pas le temps de célébrer une hypothétique victoire, que l’autre revient à la charge ; annihilant la distance les séparant d’un jeu de jambes aussi fougueux que fulgurant. La Faucheuse n’a pas le temps de finir la jumelle ; elle est emportée par son adversaire au sol.
Elle ne peut que parer les coups de son adversaire au-dessus d’elle, protégeant son masque. Patiente, elle attend… la moindre petite faille. Il finira par s’épuiser, par commettre une erreur… il n’a plus sa jumelle pour l’aider.
Elle se gausse sous son masque ; provoquant une hésitation, légère, mais suffisante pour attraper le bras de son adversaire. Elle l’emmène goûter le sol, roule avec lui pour reprendre de la hauteur, puis tenaille son avant-bras pour briser un os.
Un cri de douleur se fait entendre ; puis un violent coup de pied pour couper court au hurlement. Les rôles s’inversent, La Faucheuse surplombe son adversaire… et lui assène une série de coups de poings qui ne s’interrompent que lorsque son visage est tuméfié de coup ; jusqu’à ce qu’il ne puisse ni bouger ni hurler.
Victoire.
Harassée par l’effort, la triomphante se relève, difficilement.
Elle jette un dernier regard à LA championne ; sa reine. Nul ne sait qui se cache derrière le masque… Andraste, oui. Derrière, une expression de défi sur son visage, qu’elle ne verra jamais. Elle se promet qu’elle ne cédera pas de terrain, qu’elle protégera sa fille jusqu’à son dernier souffle.
Tu t’en es fait la promesse, Malice.
Et La Faucheuse l’honorera.
─ Une voix suave, grave et pondérée ; une armure d’autodérision infranchissable. Malice ne peut jamais montrer sa vraie nature.
─ Une mère aimante, résolue, jamais démissionnaire.
─ Une experte au combat à mains nues et au maniement des dagues. Elle a un style à la fois audacieux, acrobatique et spectaculaire ; ce qui contraste fortement avec l’attitude qu’elle se donne sous son déguisement de faucheuse. Elle sait que le public réclame du spectacle, alors elle lui en donne (du moins c’est l’excuse qu’elle se donne pour frimer).
─ Elle porte une tenue et un masque modulant sa voix pour dissimuler son identité (comme ceci).
─ Plutôt café que thé.
─ Un régime alimentaire aussi strict que sélectif ; sa forme physique est primordiale.
─ Sa santé mentale en revanche… très souvent négligée au profit de sa fille pour qui elle décrocherait la lune et les étoiles.
─ Agile, souple, capable de contorsionner son corps dans tous les sens, elle s’exerce tous les jours, s’entraine tous les jours ; toujours dans le but de se dépasser.
─ Elle considère aujourd’hui vivre l’apogée de son existence et s’attend chaque jour à l’inexorable déchéance qui l’attend au tournant, source de tourments qu’elle feint d’ignorer.
─ Elle travaille en parallèle de son activité de combattante ; un boulot de façade, pour garder les apparences et rendre fière son enfant. Maman est courageuse, Maman gagne sa vie sans faire du mal aux autres. Maman est une menteuse compulsive, mais ça, sa progéniture ne le sait pas.
─ Elle tente d’ailleurs d’être le plus honnête possible avec Louise, mais parfois le mensonge est inévitable.
─ Elle refoule son homosexualité depuis des années ; raison pour laquelle elle n’a jamais été capable d’entretenir une relation saine avec feu, le père de son enfant : Armand.
─ Bonne cuisinière qui jusqu’à la naissance de son enfant négligeait cet aspect de sa vie, plus maintenant.
─ Maniaque de la propreté, pique des crises dès que quelque chose n’est pas à sa place.
─ Verrouille à double tour toutes les pièces de son logement susceptible de trahir sa véritable occupation.
─ Malice & La faucheuse, ce secret est bien gardé, les élus au courant se comptent sur les doigts d’une main… qu’elle coupera volontiers si des traitres se font démasquer.
─ Redoute par-dessus tout que Louise apprenne la vérité… quand bien même, elle niera tout en bloc même si elle doit en crever de honte.
─ Un mètre quatre-vingt-trois.
─ Une silhouette pulpeuse, affriolante, mais rarement mise en valeur.
─ Une musculature sèche, parfaitement ciselée et acérée.
─ Une longue chevelure noire de jais ; parfaitement entretenue, souvent lâchée, attachée pour les combats afin éviter qu’on s’en serve contre elle.
─ Des yeux couleur rubis… l’éclat carminé, sanguinaire, parfois sa vraie nature se montre sans prévenir.
─ Toujours la même tenue, le même masque modulant sa voix pour les combats.
─ Dans le privé, son style est varié, contemporain, sobre ; rarement lascif à moins d’une occasion très spéciale.
─ Un doux sourire, pourtant énigmatique, elle parle parfois sans rien dire, on ne sait jamais vraiment ce qu’elle pense, ce qu’elle désire.
─ Son visage s’adoucit dès qu’elle pose les yeux sur son bébé ; pour les autres, il reste souvent fermé, sévère, infranchissable.
─ Capable de balancer la pire des plaisanteries tout en gardant le facies d’un stoïque aberrant, ce qui a le don de rendre les gens fous.
─ Une silhouette pulpeuse, affriolante, mais rarement mise en valeur.
─ Une musculature sèche, parfaitement ciselée et acérée.
─ Une longue chevelure noire de jais ; parfaitement entretenue, souvent lâchée, attachée pour les combats afin éviter qu’on s’en serve contre elle.
─ Des yeux couleur rubis… l’éclat carminé, sanguinaire, parfois sa vraie nature se montre sans prévenir.
─ Toujours la même tenue, le même masque modulant sa voix pour les combats.
─ Dans le privé, son style est varié, contemporain, sobre ; rarement lascif à moins d’une occasion très spéciale.
─ Un doux sourire, pourtant énigmatique, elle parle parfois sans rien dire, on ne sait jamais vraiment ce qu’elle pense, ce qu’elle désire.
─ Son visage s’adoucit dès qu’elle pose les yeux sur son bébé ; pour les autres, il reste souvent fermé, sévère, infranchissable.
─ Capable de balancer la pire des plaisanteries tout en gardant le facies d’un stoïque aberrant, ce qui a le don de rendre les gens fous.
Avez-vous choisi de vous-même de rallier votre lignée ? Si oui, pourquoi ? Si non, dans quelles circonstances votre adhésion s’est-elle faite ? Elle n’a pas eu d’autre choix. Elle est l’héritière de l’ancienne faucheuse ; de chair et de sang. Elle a été formée depuis sa plus « tendre » enfance pour divertir les foules, pour combattre dans l’arène. Et le moins qu’on puisse dire, c’est que son géniteur aura été sans pitié. Bien qu’elle ne croit pas au destin, elle-même doit admettre que tout ce qui lui est arrivé n’est pas une coïncidence… elle a non seulement hérité de son pseudonyme, mais l’élève a dépassé le maître depuis bien longtemps. Son entrée dans la ligné ne fut que la suite logique de sa naissance au reste de sa vie.
Quel est votre niveau de connaissance vis-à-vis des lignées ? Quelle est votre opinion sur ces dernières ? Elle ne s’y intéresse pas vraiment. Elle qui n’a d’yeux que pour son existence et celle de sa progéniture, les intrigues des uns et des autres ne lui font ni chaud ni froid. Cependant ; si par la force des choses elle est entrainée, alors elle fera plus que jouer le jeu. Parce que l’esprit Coubertin peut aller se faire foutre, participer, elle s’en tape, gagner, c’est le but de son existence.
Un souvenir qui vous est cher ? La naissance de sa fille aura été un événement aussi doux qu’amer ; l’accouchement a été extrêmement douloureux, angoissant. Elle a cru sa carrière, sa vie mise en péril, tout ça pour une sale mioche ? Plutôt crever. Et pourtant, dès qu’elle posa ses yeux sur elle, elle tomba éperdument amoureuse. Avec du recul, ce jour est le parfait tableau qui illustre son existence ; le plus beau jour de sa vie.
Par quelles compétences vous illustrez-vous (technologiques, intellectuelles, physiques, humaines, etc.) ? Excellente combattante, déterminée, vindicative ; experte dans le maniement des dagues comme le combat à mains nues. Agile, acrobate, spectaculaire ; dès qu’on pose ses yeux sur elle, on remarque tout de suite l’entrainement dont elle a bénéficié, l’expérience qu’elle a accumulée, la confiance qui marque chacun de ses pas. Si l’arène ne l’avait accueillie à bras ouverts, sa vie aurait été un cauchemar. Elle peut nier si elle veut ; mais quel intérêt ? Elle sait qu’elle est née pour ça… elle est en paix avec cette idée.
Plutôt compote d’insectes, canard laqué cultivé ou steak de durian délicatement fumé au maroilles ? Tout ce qui donne de l’énergie, qui recharge les batteries. La parfaite soldate en somme.
Votre pire cauchemar ? Perdre sa fille. Rien que cette pensée la paralyse autant qu’elle l’obsède.
Quant à l’idée qu’elle découvre la vérité sur sa vraie nature… pas loin d’être tout aussi terrifiant.
Quant à l’idée qu’elle découvre la vérité sur sa vraie nature… pas loin d’être tout aussi terrifiant.
Utilisez-vous souvent DysCord ? Tout le temps.
Un secret inavouable ? Elle l’avoue difficilement, mais sa célébrité dans l’arène est une source de fierté. Parfois elle aimerait être elle-même et ne plus se cacher… embrasser ses pulsions belliqueuses et sanguinaire sans avoir honte. Mais ça ne dépend plus que d’elle maintenant.
Avez-vous des projets, des ambitions, pour le futur ? L’éducation de sa fille est une priorité ; s’assurer de rester en parfaite santé pour la voir grandir. Une volonté inébranlable pour assurer son avenir ; qu’il soit radieux, même si elle doit plonger dans le plus opaque des abysses pour cela.
Souhaitez-vous explorer la Mer d’Albâtre ? Si votre parcours vous y a déjà mené, quelles furent vos impressions de cette étendue ? Non.
Curieuse de ce qui se trouve au-delà de l'arceau, mais mademoiselle a le sens des priorités.
Curieuse de ce qui se trouve au-delà de l'arceau, mais mademoiselle a le sens des priorités.
Pseudonyme
Koyomi.Pronoms
whatever.Souhaitez-vous participer à l’intrigue ou non ?
Je ne suis pas certain⸱e.Autre chose à rajouter ?
On m'a alpagué un peu je vous avoue ; mais je suis là de mon plein gré hihi.
C'est moi, la responsable.
N’est-ce pas…
J'ai hâte de la voir dans l'arène et dans la vie de tous les jours ! Y'a de graaaannnndes chances pour qu'elles se croisent avec Isa, ça va être fou !
