Bill - Everything you know is a lie

Bill, c'est Bill. Pas Billie, pas William, non ce n'est pas un diminutif, Bill, il te suffit à toi-même ce prénom. Un peu absurde, comme un cube qu'on aurait logé de force dans une pyramide.
C'est tout toi.
Les mains calleuses, des voix en écho, l'air chargé d'une fine odeur de poussière de roche, de cette odeur entre le minéral et le métallique qui fait tousser bien des vieux de ta connaissance. L'odeur de la maison.
Cette maison que tu chéris autant que le reste du monde s'en bat les steaks (de durian).
Il n'y a aucun avantage à travailler à la mine. C'est un petit monde à part avec ses dortoirs d'ouvrier, son école réservée aux enfants de la mine, son infirmerie, son épicerie et les 140 personnes qui le composent. C'est ton petit monde à toi et tu veux le protéger du grand méchant monde du dehors (du dessus ?).
Un tour de l'Arceau quand t'étais meniote à briser à tout jamais la tranquillité de ce monde-là. Votre instit a insisté pour vous faire découvrir le reste de l'île, pour vous montrer que la vie existe en dehors de la mine, des possibilités. L'Avoué ça allait encore, les gens t'effrayaient mais ils avaient la même tête que tes parents et tes voisins. Mais de quartiers en quartiers, de populasse en populasse, la peur est montée.
Et depuis que l'éclat d'acier des frontons du Collégium t'a transpercé les yeux, elle n'est jamais redescendue.
C'était une simple sortie scolaire.
Ça a changé le reste de ton existence.

Certains ont perdu leurs parents, d'autres ont chopé un cancer des poumons à 8 ans, mais toi Bill, c'est la richesse à jamais hors de votre portée qui t'a brisé.
T'aurais pu essayer de t'en sortir, de faire des études, d'entrer dans ce Collégium, de devenir scientifique, de devenir quelqu'un. Mais ça c'est la vision des gens du dessus.
Tu n'as jamais eu peur de la Mine, tu sais qu'elle t'emportera un jour comme tous les autres. Tu n'as pas peur de la pauvreté. Non, c'est l'inconnu, c'est ceux d'en haut, ceux qui vivent dans le verre et l'acier qui t'empêchent de dormir la nuit.
Parce que tu sais, Bill, toi tu sais, qu'à chaque coup de pioche, ils sont dans l'ombre et ils décident.
Et ils déciment.

"Coupe de budget". Trois mots. Simples. Même ton père qui sait à peine lire comprend ces mots-là.
Tu avais à peine 20 ans et la vie était déjà assez difficile comme ça.
Coupe de budget et derrière coupe de salaire. Et derrière coupe des emplois. Et derrière coupe du pain à manger. Et derrière ce sont des cadavres de parents, incapables de nourrir leurs enfants, qui préfèrent mourir pour leur donner la possibilité d'une vie meilleure. Hors de la Mine. Mais ce n'est pas la Mine qui mange les gens, c'est la Vivia.
Tu l'as bien compris ces jours-là. Et quand ta propre mère a perdu son emploi, tu as monté un abri, collé à un mur du dortoir. Trois tôles et un peu de ciment pour colmater les trous. Et là tu répares tout ce qui te passe sous la main. Tu as chopé l'accès au web avec trois câbles, une foreuse et beaucoup, beaucoup de patience. Et c'est incroyable ce qu'une notice numérique, un tournevis et une bonne dose de dépatouille peut arriver à rallumer. Bon des fois, il y a des trous où il ne faut pas, des bizarries comportementales à avoir (regarde, si tu cales le crayon pour que l'écran soit 2,4cm de travers ça marche) mais ça met du beurre dans les pâtes et voir ta mère les traits moins creusés à la pelleteuse ça fait plaisir.
C'est comme ça que ça a commencé d'ailleurs. Aussi bêtement qu'un tuto pour changer une pompe de lave-vaisselle (et trouver où elle se cache cette satanée pompe), d'article en article, d'avis en schémas, tu t'es retrouvée sur un pop-up qui disait "la vérité sur la mer de nuages !".
Et c'était fini.